Descarte

Descarte a carta que te prende ao jogo

A angústia do egoísmo evasivo

Por abnegação o incontestável

A patente vulnerável.

Descarte meu caro

A serenidade do rio onde tu lamentas

A seriedade de como tu gargalhas

O triste riso do palhaço.

Descarte a empáfia

O rigor não excessivo

O ato fastidioso

A clarividência do fato.

Descarte a literatura sem censura

O rito benevolente

O peso ao revés

A desafinação da autoria.

Descarte o lhano

Que de cândido e despretensioso nada tem.

DescARTE

Não, a arte de Descartes.

Odeio

Odeio o sorriso pálido

Odeio os bons dias sem nexo

Odeio a muito obrigada

Odeio o silêncio alheio

Odeio quem muito fala

Odeio a voz meiga massageada

Odeio quem desfila sem palco

Odeio aceitar o imperdoável

Odeio as sanguessugas

Odeio as juras secretas

Odeio o cheiro das flores mortas

Odeio a política

Odeio religião

Odeio a falta de espiritualidade

Odeio quem reverencia

Odeio a inércia destemida

Odeio carros e casas de outros

Odeio gente fedorenta

Odeio o perfeccionismo

Odeio compromissos indigestos

Odeio gente

Odeio quem dissimula o ódio

Odeio com todo o meu ódio

Ódio de quem sabe odiar.

Máscaras

Eu vivo com as minhas seis máscaras que confeccionei.

O dia da máscara de político para poder lidar com uma sociedade medíocre.

O dia da máscara de palhaço para fazer rir pessoas que não conseguem observar a tristeza do meu eu mais profundo.

O dia da máscara da fantasia para consolar os sonhos, alheio.

O dia da máscara da verdade para que duvidem de mim.

O dia da máscara da extravagância para que vejam, a minha versatilidade, a minha intolerância e a minha sabedoria, para que assim, eu seja reconhecida.

O dia da máscara da bondade e da feminilidade para que sintam a minha fragilidade.

São seis máscaras para cada um dos seis dias da semana que fazem a minha sobrevivência neste mundo insano.

A sétima máscara eu não consegui criar, nesse dia sou eu na minha performance real e louca que só uma pessoa no mundo conhece.

Não pode ser meu

O homem que esquece a poesia

Esquece os gestos e as manias

Dilacera com os ancestrais.

O homem que se passa pelo capricho

Esquece a filosofia

Quebra os cristais.

O homem que se derrama em lágrimas

Mas se esquece da sociologia

Dilacera com a dicotomia.

O homem que dramatiza uma história

Esquece que na luta pode-se chegar à vitória

Mortifica a glória.

O homem que foge da realidade

Luta pela unicidade

Difama sentimentos da igualdade.

O homem que utiliza o seu olho cego

Vagueia na hipotética realidade

Rasga as páginas da história.

O homem que se esquece da empatia simbiótica

Relega as variáveis pela ausência do evento

Desvia a relevância.

O homem que rompe com a pintura abstrata

Deseja o que vê

Perde a imaginação.

O homem que a isto demonstra

Acomoda-se na ignorância

Rompe com a esperança.

O homem que ignora a realidade

Desconsidera o papel que o caos inevitável tem

Conjectura outra objeção.

O homem que se exime de toda culpa

Extingue a projeção imaginária

Elucubra em si.

O homem que imagina possuir com perfeição destinada

Esquece experiências compartilhadas

Despedaça o brio do porvir.

O homem que assim se coloca

Torna-se acre e esmaece à conquista.

E qualquer paixão lhe diverte.

O homem com essas atitudes

Perde todas as suas posses

E chora desgraçado.

Este homem não pode ser meu.

A crise do lamento

Apoio os dedos finos
Das mãos enrugadas no teclado
Nenhum, encanto vejo acontecer
Nada surge em palavras

Lá vão dias e noites, adentro
Pescoço cansado
Ombros caídos
E dedilhando com os dedos finos no teclado

Não inspira, nenhum lamento
Será que também há crise
No sentimento?
Que lamento!

Amor reverso

Num belo dia eu ouvi falar
Fizeram-te uma imprecação de males
Como prenúncio de morte.
Praga de gente sórdida.
Que nocividade é essa?
Uma árvore nascer dentro de mim?
Para que eu exploda?
Não entendi a malícia.
Fiquei torpe.
Predestinei à aversão.
E o infortúnio aconteceu.
A árvore nasceu, cresceu e criou raízes.
Dissipou dentro de mim.
Gerou frutos maravilhosos
As raízes entranharam-se no coração
Era a praga do amor reverso
De um amante em solidão.

Aconchego

Que belo o que ousas proclamar,
Mesmo que seja em nome alheio
De ti, nunca vou me separar
Pois um grande amor é sempre verdadeiro.
Se sou rosa e tenho espinhos
És um cravo macio em que posso me aconchegar.