Criticidade

Aos tolos e iletrados

Falsos leitores de poesias

Julgam-se interpretes inatos

Na sua horrenda analogia.

As artes nascem de esforços hercúleos

Da solidão à perseverança

Engaiolada num verão de janeiro

Desabrocha a criação.

Muitas vezes vivo o que escrevo

Momentos que trago à clausura

Outras vezes do nada sai o pensamento

São palavras que se amoldam com formosura.

Os asnáticos nunca saberão

O que escrevo é somente à minha interpretação

O que eles leem...

Não é mais a minha poesia.

Corrupto

No mais nobre terno de linho branco

Caminhando no deserto vazio

Cabeça alucinada

A duna era um palco.

No seu topo e decentemente

A boca seca como depois de um porre

De aguardente

Declamou versos de Bandeira

Às areias infinitas.

Testamento era o poema

Sentimento agonizante da vida

Malfadado, desventurado

Calamitosa sina.

Reina o condenado

Com acabrunhada colheita

Dum monólogo terminado

Sem aclamação.

Mula sem cabeça

O rio está a correr ao seu lado

E você está a cavar um poço profundo

Enlouquecido de sede

E cava e cava o seu poço

desejo da sua própria água?

Enlouquecido de orgulho.

Vê a água não o entulho

Você é uma mula

Literalmente, sem cabeça.

Mesmo paradigma

Enquanto eu leio...

Você fica por aí vadiando

Inventando conceitos existentes

Vendo fantasmas e, inconsequente,

Bate em portas erradas e entra.

Enquanto eu escrevo...

Você nem lembra que a literatura existe

Vive no indefinível sonho sem limite

Atrás de borboletas

Só encontra crocodilos.

Enquanto penso...

Você continua no presente da incerteza

Inerte no cotidiano sem destino

Andando num intervalo ínfimo

Achando que é feliz em sua lambreta.

Condenado por si só

Que lindo o mundo dos computadores e das tecnologias

Que linda a nanotecnologia,

Vamos com ela a todos os lados.

Tu não podes utilizá-las?

Mas o quê aconteceu a ti?

Naufragou neste mar revolto?

Fez coisas que te prejudicou

E agora estás no submundo tecnológico?

Usou-a de maneira incorreta

Trucidou a descoberta

E acabou com a própria liberdade,

Usando codinomes e tornou-te um stalker?

Porque será? E que belo codinome utiliza!

Casou com uma pequena, ilegalmente,

Usou pessoas como amantes para o próprio bem

Aniquilou a própria personalidade.

Que pessoa medíocre és tu?

Imagina que o telefone

Não registra a montante

Tudo o aquilo que dizes?

Ainda não percebeu que tens um chip incrustado

No teu antebraço

E tens por merecê-lo.

Não adianta mais a suas artimanhas

A falta de fotos e e-mails

As cartas que nunca envias,

E tudo mais que tens a esconder.

Os Juízes são absortos

Seus ordenados são por merecer,

Portanto, não darão folga,

As pessoas de vida torta que os subestimam,

Eles o colocarão como condenado

E verás o sol

Nascer quadrado.

Amor I

Sinto por ti, amor sobre-humano,

Amor que estas palavras não descrevem

Amor de sentimento mais que profundo

Amor que o próprio Deus desconhece.

Sinto por ti, amor!

Amor cá de dentro...

Amor de loucura e sofrimento

Num campo de força intransponível.

É tão grande o meu amor, amor!

Que não admite o teu sofrimento

Amor que fala tão alto e sem orgulho

Que é incapaz de deixar-te sem alimento.

Sinto por ti, amor!

Amor acima do meu tormento

Acima da dor que o meu corpo recente

Sinto por ti, amor! Amor cá de dentro...

Mulher (para Beth)

Como é linda a mulher que passa

Passa todos os dias na mesma rua

Alta esquia e límpida

Brilhante como a lua.

Meu Deus! Quem é a mulher que passa?

Num balançar singular de cintura

Que o meu olhar se distrai

E o meu compromisso descontinua.

Que desejo ardente que tenho

E não posso fraquejar

Será que alguém sabe me informar

Quantas primaveras já se passaram por ela?

Procurei saber um pouco mais

E alguém confiante e clarividente, disse-me,

E mulher da mais pura desenvoltura.

Não caia nessa, amigo,

É mulher dos anos cinquenta que desfruta

Da inteligência, beleza e plenitude infindas.